Untitled

A Gabriel y Michael, y a la viejita Evelina

Desde el amanecer
hasta el final del día,
una pequeña pregunta
cosquillea en mi oído;
¿cómo una desterrada raíz,
 o cómo un tierno tallo.
hace de mi corazón marchito
un corazón insecable?

E. R. Aristy

PÁJAROS SIN CIELO

De Subtilitate Rerum




El tercer día de septiembre en el año dos mil cinco del siglo veintiuno, durante las primeras manifestaciones del terrorismo mundial y la grieta económica que abre al gran abismo de las clases. En la hora cuando dicen que lo bueno es malo y el mal es bueno; era delfín y del principio de portentosos giros. Desafiante pluma sobre la pesa. Era de un optimismo que resulta falso a su poder. Caprichoso péndulo sobre el silencio de los caídos en el cruce abismal. Sólo un puñado busca la salvación y el alimento para el hambre del espíritu. Era que precede al advenimiento de La Gloria.

La fiebre es alta y trastoca en delirio. Los corazones desolados sucumben a una cura rápida.
Locuras,pestilencias que residen en el hígado del mundo(consideradas casos aislados de degradación) son hoy la expresión fatídica de la ictericia espiritual.

En el año cuando los ángeles empiezan a llegar y a tomar sus puestos, nadie cree en nadie.
La prédica de los líderes y la propaganda de bienestar en los ámbitos sociales se contradice en el seno de los asuntos más íntimos. Cada cual hace su pacto con la época. Desastres abundan en el año marcado por el temblor y el vómito del mar. Hileras de cadáveres yacen envueltos en banderas de paz. Amanece igual que siempre en el día más raro. Una generación pregunta a la otra qué hora es, y es la hora de cortar otro árbol y desplazar lo nativo para exigirle otra rueda a la maquinaria del “progreso”. Es hora de explotar minas recónditas en el cerebro.
A fines de los tiempos, el gehena de una ciudad despierta las 24 horas recibe en su caldera a la basura biológica de centenares de viajeros del vientre. Celebran el día de los muertos. Cargan sus santos y sus villanos en el viacrucis que marca la huella digital de su reinado. Los titulares se tragan el diario acontecer de una crisis endémica e implacable. Demonios en forma de drogas recreativas se infiltran por igual en los vecindarios de los suburbios,en la cámara judicial, en las manos de los cirujanos y de los niños marginados. No se sabe por qué llorar. La sangre corre, las cabezas ruedan,ya no es chocante el parricidio ni la suerte del tráfico humano.

Los puertos de entrada al universo físico son los elementos. ¿Hasta cuándo viviremos la ansiedad de morir?

Los ángeles han llegado en la rueda apocalíptica de las eras, abren el telón del fondo. La realidad suprema es otra escena. La escena del mundo va cambiando,sobre el espejo se refleja la visión de un día diáfano, de un horizonte sin límites. Empero, la gente emigra como bandadas de pájaros que han perdido su radar interno, las naciones huyen a donde hay más de lo mismo.

MUSEO

Mañana trémula

en la cavidad de las ramas,
un pájaro
late, azorado,
entre sus plumas,
los alelíes conducen el gorjeo
escénico de los capullos,
y de las flores afligidas,
desmayo
en el cenit,
en la espera
que en sus ranuras,
la noche, se haga líquida.

Amanece despacio,
brecha,
paralelismo blanco
entre las partituras,
el metal de tu voz
en lontananza
se cuela,
rasguillo de cáscaras secas
emite su disonancia raída,
como pañuelos
enjugan el sudor
de copiosos pensamientos.

Un gato
asalta la concreción de su hambre
y precipita las alas de las palomas,
su aleteo,
el canto angeli
afloja las bisagras

¿A dónde habrán caído los brazos
de las estatuas?
¿el escepticismo de Courbet?
¿Habrá algo tangible
que no trasformen las sales,
las calzadas de los sueños inasequibles,
el bemol del Tiempo?

E. R. Aristy

AVE DEL TIEMPO

Autorretrato

En la cámara oscura
de tu transformativo soplo,
afloran mis corolas,
holograma de semblantes
en las laminas secretas de las mariposas,
fotografías del alma en su captura.

Tiempo,
poco a poco me visto en tus arrugas
me llevas a otra imagen que seré fiel,
yo te conozco Tiempo,
tus fragancias,
tus calzadas duras,
te entiendo, irremediablemente,
como al yugo.

Soy esa otredad de la que tu eres parte,
por debajo de tus alas, voy en pliegues,
me tocas y me ajas con tus plumas,
y sigo siendo yo más allá de los atardeceres.

Podría, tontamente, agarrarme
de la ilusión que son tus alas,
recortar los años
en un bouquet de fatuas lozanías

Te dejo tiempo en tu viaje de estaciones,
entre tus lunas de hielo y de estío,
bajo tu lluvia de azulejos,
te dejo.

En mi viaje de sueños
yo despierto en otra playa,
en otro río.

©ERA
E. R. Aristy

IDENTIDAD

Anoche vinieron y me robaron la cara,
usurparon mis manos,
me violaron las piernas en mitad de la sala,
se llevaron mis fotos,
mi ombligo, mis orines de flores,
mi retina hinchada se rodó por la almohada,
y quedé a oscuras
como un embrión
en la matriz de mi cama,
y ví.
Ví la saciedad de la muerte;

una procesión de hormigas,
cargando mis ojos.

E. R. Aristy

AQUÍ TE ESPERO DESNUDA

Aquí te espero desnuda,
hecha piedra.

Aquí te esperan mis manos,
con cada línea leída,
como poemas llorando
el hueco de tus manos.

Desnuda,
aquí te espera mi alma,
montaña,
flor en un libro,
luz polvorosa
que se cuela entre las telarañas.

Aquí me hundiré en el río,
como un mensaje sellado,
al otro lado del monte,
entre los juncos del alba.

Tierra,
de un caminito amado.

©ERA
E. R. Aristy

NAY

Ney llora despacio
lluvia en el desierto interno,
catarsis de las entrañas
de un apocalipsis descorriendo su velo;
sus dedos se mueven en los espacios,
en los fragmentos de luz,
se pegan de las paredes,

se abren como un abanico,

una injuria a la Eternidad.

Ney canta y levanta
la pólvora, la sangre seca,
los crἇneos apilados del calvario,

Clic, clic,

las camaras y  el AK-47

se enredan entre la miriada de ἇngeles.

Un loco grita "Gott ist tot“,
su cuerpo lo arrojaron en los templos,
se lo han dado a comer a los turistas
curiosos de espiritualidad,
valientes vienen a ver el drama
de la necedad circunscrita:


-Hayya Alas-Solaah and
Hayya Alal- Falah-

-Santa María madre de Dios
ruega por nosotros los pecadores-

-Barukh atah Adonai Eloheinu melekh ha‑olam,
she‑hehiyanu v'kiy'manu v'higi'anu la‑z'man ha‑ze.

las palomas,
los espíritus,
hábitos negros se mueven
entre los rifles,
y las verduras,
y el azafrán.

E. R. Aristy

Ney:  Fluta de madera de simple construccion.  El unico instrumento de aire en la musica arabe.