sábado 2 de mayo de 2009

GUERRA DE DESGASTE





Rompió fuente la era

no hay paño que absorba

la sangre de la matriz

de esta primavera.

(Parto en medio del aire

en la altitud se divisa

la mansedumbre rocosa

la exuberante vegetación

de la selva inmarcesible,

los viaductos de agua

emanar los hemisferios,

arrastrarse, cavar, erigirse)

Desde la cima derrumba

el grito de los amos-esclavos,

el grito de la vida,

Pujo que cae al frente de la batalla.

(Vigilia inútil en la atalaya,

una mano desde el interior

deja a las sombras entrar,

vienen cargadas de pestes

entre los panes del comensal).

Cuarta y decisiva guerra

por los terrenos baldíos,

la entrega de insignias

en la cena de los terratenientes,

los dueños de los bienes y raíces,

de la semántica y el calco

de las cigüeñas.

Procesión hacia los funerales,

las bodas,

el bautizo,

la circuncisión de los falos,

la incorporación de la inmundicia.

©ERA

Safe Creative #0907104113431

viernes 24 de abril de 2009

DIÓGENES



Painting by
Robert Peluce








Te acabas,
te derrites como un suspiro en los labios de los ángeles.
Tu cara ha visto el loco palidecer de la injusticia,
tus manos comprenden del inasequible duelo de las pupilas.
Tus manos se llenan del espanto que deja el paso absurdo del tiempo.
Te marchitas entre las flores siderales de un ocaso maldito.
Sin tregua, avanzas al borde del infinito,
y me desprecias por encontrar una brecha
a tu interior de sobrios corredores,
por introducir una varita mágica
y soltar ahí al pájaro loco que soy el día de visita.
Quieres morirte en tu encierro,
no hablar de todo aquello que te delata
cuando fumas compulsivamente,
aquello tramontano y vulgar que nos une
en el centro de la ciudad
de imprenetrables cerrojos,
a excepción de mis ojos.
Te malogras, Diógenes,
con esos aires de poeta mohoso
crispas las neuronas,
cabrón, mi buey, mi amigo
mi hijo póstumo.

©ERA













martes 21 de abril de 2009

CRISIS



La indolencia es el cáncer mayor,
el único cáncer.



Al amanecer
I

El momento llega en su envoltura de carne,
nos colma de asombro su reloj de inefables luceros.

Aun
si nos rompieran,
el poema humano atestigua desnudo
frente al miedo.

Aun deshoje la flor
en el pavoroso e inasible vuelo
de la sensual escena,
la memoria se recuerda a sí,
a su primigenio desafiante.

Su lucha nos salva de morir
en la icónica liturgia
de la autocompasión.

Es en el fuego interno de la fibra de los genes
que se concibe el amanecer
de un poema negro.


Al caer la noche
II

La visión del origen
es una fe irreverente al medio,
al fin,
un semblante inaudito
que no vacila en afirmar
que el agua brota de la caudalosa
palabra “agua”.

La siega
III

La flor que fuimos,
la flor que marchitó
en el espejismo.

Acalla y escucha
la luz filtrarse en los albores,
develar el secreto de la siega
entre los arrecifes.

Cuando una semilla se pierde en el caos,
hay que dejarla caer y ser un propósito;
plantar un jardín en medio de las guerras.

La indolencia es el cáncer mayor,
el único cáncer.


La oportunidad
IV


Cualquiera que sea tu padecer,
sea lo que sea el tiempo,
¡sal y sé sal!

Hay un libro austero,
y un lucero cuelga de la medialuna,
una potencia sugestiva - transforma,
capaz de crear y de destruir,
capaz de recobrar la memoria.

La gloria es tomar el elemento humano,
tocar su genio en cada ser viviente,
dar una mano en la escasez
de la fecunda e inacabable palabra “amor”.

ERA©2008





Les invito a ver el diario pictórico de este poema:

http://www.youtube.com/user/ERAMMVIII

miércoles 8 de abril de 2009

NO DEJARÁN DE VENIR

Crescendo of The Heart
by Andrew Gonzalez




A Pedro Ferreira


Vendrán los ángeles
otra vez envueltos en llamas
a sellar el corazón
de quien se detenga en aquel oscuro tramo;
inundando sus recesos
con su aparición sublime,
la flor no muere jamás en su mano.

Vendrán seguramente
en el ocaso incierto
a suscitar
en quien con embeleso vea
la llama eterna iluminar
su frágil contextura.

Verán su plumaje efímero y suave
disolverse,
dejar caer su mensaje de luz
en una pluma.

No dejaran de venir en el poeta
la completa refracción del numen,
a encender las corolas
de las flores en la densa vastedad
de la noche seca y dura.

©ERA

martes 7 de abril de 2009

RUPTURA


The Random Order of Things
by Neda Doany



En mi mano crece el bosquejo de una flor
en el desierto,
se abre copiosamente,
se llena su pistilo de pasmadas primaveras
como la aorta de quien cuelga a su yo
en el perchero.

¿Qué tan lejos fue la distancia
que recorrieron mis fuerzas
al romper de raíz?

Fui yo quien cayó
al lecho de mi moribunda pasión
a abrazar el pasado con su piel
de palabras punzantes
-como quien cae en un rosal
para sentir la tersura
y el rojo de la sangre perforar
la búsqueda de aquél olor simbiótico en la tierra,
y en las diminutas lágrimas brillantes
escondidas en tus ojos-

¿A dónde se escurrió
el salubre palpitar de tus pupilas?

¿Cómo pude dejarte y cargarte
en el vientre a gestar este
desmesurado abismo?

©ERA

miércoles 25 de marzo de 2009

INCISIÓN





Los monstruos son creados iguales,

cubiertos con el soberbio traje de los ideales,
en la hora negra,
sus ojos brillan como puñales.


©ERA


EL NÚMERO INCONTABLE DE LAS FLORES
















Painting by Kimberly Mae Moore



La noche alivia
con sus emisiones de sueños,
con el confiado flujo
de paraísos risueños
donde las flores taciturnas,
de pétalos pletóricos
en el lecho latente,
su fulgor,
fecunda.
Sobre el ábaco inerme
hace percha un búho
entre las mitades
de milgrana en jugos,
se desangra un grito,
un regurgullido augurio...


ERA©εποχή

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