INCISIÓN

Los monstruos son creados iguales,
cubiertos con el soberbio traje de los ideales,
en la hora negra,
sus ojos brillan como puñales.

©ERA

EL NÚMERO INCONTABLE DE LAS FLORES

Painting by Kimberly Mae Moore



La noche alivia
con sus emisiones de sueños,
con el confiado flujo
de paraísos risueños
donde las flores taciturnas,
de pétalos pletóricos
en el lecho latente,
su fulgor,
fecunda.
Sobre el ábaco inerme
hace percha un búho
entre las mitades
de milgrana en jugos,
se desangra un grito,
un regurgullido augurio...


ERA©εποχή

CUANDO MUERE LA TARDE

A Carlos López Dzur

Cuando deshoja la tarde

su corola de luces,

entre lazos de brasas

del poniente sol,

se enciende la noche

asombrosa y suave,

lago suspenso

en el infinito

de su lecho azul.

En su ritmo ondulante

duermo

-flor-

bajo sus sombras

sueño sueños

en el centro de su fulgor.

Dentro,

inefable aparición de símbolos,

otredad de mi verso

traversa

el equívoco de la razón.

Cuando muere la tarde

en su melodía

y

quejumbrosamente

apaga su canción,

la música que arde

en las lejanías

fue toda tuya,

y fue, aunque

no lo creas,

fue también mía.

(En la noche llena
de esa otra noche,
cerca de los astros,
en la lejanía,
tu canción hermosa,
mi canción vacía,
se escucha el susurro
de su melodía)

© ERA