RUPTURA

The Random Order of Things
by Neda Doany



En mi mano crece el bosquejo de una flor
en el desierto,
se abre copiosamente,
se llena su pistilo de pasmadas primaveras
como la aorta de quien cuelga a su yo
en el perchero.

¿Qué tan lejos fue la distancia
que recorrieron mis fuerzas
al romper de raíz?

Fui yo quien cayó
al lecho de mi moribunda pasión
a abrazar el pasado con su piel
de palabras punzantes
-como quien cae en un rosal
para sentir la tersura
y el rojo de la sangre perforar
la búsqueda de aquél olor simbiótico en la tierra,
y en las diminutas lágrimas brillantes
escondidas en tus ojos-

¿A dónde se escurrió
el salubre palpitar de tus pupilas?

¿Cómo pude dejarte y cargarte
en el vientre a gestar este
desmesurado abismo?

©ERA