MUSEO

Mañana trémula

en la cavidad de las ramas,
un pájaro
late, azorado,
entre sus plumas,
los alelíes conducen el gorjeo
escénico de los capullos,
y de las flores afligidas,
desmayo
en el cenit,
en la espera
que en sus ranuras,
la noche, se haga líquida.

Amanece despacio,
brecha,
paralelismo blanco
entre las partituras,
el metal de tu voz
en lontananza
se cuela,
rasguillo de cáscaras secas
emite su disonancia raída,
como pañuelos
enjugan el sudor
de copiosos pensamientos.

Un gato
asalta la concreción de su hambre
y precipita las alas de las palomas,
su aleteo,
el canto angeli
afloja las bisagras

¿A dónde habrán caído los brazos
de las estatuas?
¿el escepticismo de Courbet?
¿Habrá algo tangible
que no trasformen las sales,
las calzadas de los sueños inasequibles,
el bemol del Tiempo?

E. R. Aristy

AVE DEL TIEMPO

Autorretrato

En la cámara oscura
de tu transformativo soplo,
afloran mis corolas,
holograma de semblantes
en las laminas secretas de las mariposas,
fotografías del alma en su captura.

Tiempo,
poco a poco me visto en tus arrugas
me llevas a otra imagen que seré fiel,
yo te conozco Tiempo,
tus fragancias,
tus calzadas duras,
te entiendo, irremediablemente,
como al yugo.

Soy esa otredad de la que tu eres parte,
por debajo de tus alas, voy en pliegues,
me tocas y me ajas con tus plumas,
y sigo siendo yo más allá de los atardeceres.

Podría, tontamente, agarrarme
de la ilusión que son tus alas,
recortar los años
en un bouquet de fatuas lozanías

Te dejo tiempo en tu viaje de estaciones,
entre tus lunas de hielo y de estío,
bajo tu lluvia de azulejos,
te dejo.

En mi viaje de sueños
yo despierto en otra playa,
en otro río.

©ERA
E. R. Aristy

IDENTIDAD

Anoche vinieron y me robaron la cara,
usurparon mis manos,
me violaron las piernas en mitad de la sala,
se llevaron mis fotos,
mi ombligo, mis orines de flores,
mi retina hinchada se rodó por la almohada,
y quedé a oscuras
como un embrión
en la matriz de mi cama,
y ví.
Ví la saciedad de la muerte;

una procesión de hormigas,
cargando mis ojos.

E. R. Aristy

AQUÍ TE ESPERO DESNUDA

Aquí te espero desnuda,
hecha piedra.

Aquí te esperan mis manos,
con cada línea leída,
como poemas llorando
el hueco de tus manos.

Desnuda,
aquí te espera mi alma,
montaña,
flor en un libro,
luz polvorosa
que se cuela entre las telarañas.

Aquí me hundiré en el río,
como un mensaje sellado,
al otro lado del monte,
entre los juncos del alba.

Tierra,
de un caminito amado.

©ERA
E. R. Aristy

NAY

Ney llora despacio
lluvia en el desierto interno,
catarsis de las entrañas
de un apocalipsis descorriendo su velo;
sus dedos se mueven en los espacios,
en los fragmentos de luz,
se pegan de las paredes,

se abren como un abanico,

una injuria a la Eternidad.

Ney canta y levanta
la pólvora, la sangre seca,
los crἇneos apilados del calvario,

Clic, clic,

las camaras y  el AK-47

se enredan entre la miriada de ἇngeles.

Un loco grita "Gott ist tot“,
su cuerpo lo arrojaron en los templos,
se lo han dado a comer a los turistas
curiosos de espiritualidad,
valientes vienen a ver el drama
de la necedad circunscrita:


-Hayya Alas-Solaah and
Hayya Alal- Falah-

-Santa María madre de Dios
ruega por nosotros los pecadores-

-Barukh atah Adonai Eloheinu melekh ha‑olam,
she‑hehiyanu v'kiy'manu v'higi'anu la‑z'man ha‑ze.

las palomas,
los espíritus,
hábitos negros se mueven
entre los rifles,
y las verduras,
y el azafrán.

E. R. Aristy

Ney:  Fluta de madera de simple construccion.  El unico instrumento de aire en la musica arabe.

LA DANZA DEL DESTINO

Hay dos cosas en el carácter del camino de los humildes;
los detentes y los próceres.

Los detentes distinguen a los próceres,
los próceres dan paso a los detentes
para que quede claro quién es quién en su propósito.

Y no hay prócer ni detente pequeño.

El humilde se distingue por su sabiduría silvestre
y su conocimiento del caos.

Y es que el caos del humilde
no es la confusión de los próceres y de los detentes,
el caos es fuerza pura,
la confusión, un caos premeditado.

Los detentes vienen a traer confusión y duda,
el prócer si es humilde atraviesa la confusión,
aprende a distinguirse de otros próceres,
digamos, menos dignos...

separa lo que es
de lo que
no es.
hace el humilde,
discierne el prócer,
habitan su propio caos,
y en ese claro fluye la música
y danzan, danzan con abandono
la danza de su destino.

E. R. Aristy

TIERRA MALDITA

Es inútil explotar,
las protestas no cortan
la mano siniestra en la oscuridad de los túneles.


Es inútil sufragar la guerra
con los dones de la ONU,
achacarle al terrorismo
la cólera y la disentería de la paz.


Es inútil el insomne himno
a la patria de los masones,
las teorías movedizas de Hawking,
la complicidad del odio mundial,


Pese la zozobra fétida del Israel de carne,
las vísceras palestinas,
el Jerusalén de arriba, descenderá.




E. R. Aristy
©ERA