HOLISMO

 

El agua brota de la caudalosa palabra “agua”.

Cuando una semilla se pierde en el caos,

déjala caer a sus inimaginables jardines,
a tiempo,ella devela el secreto de la siega.

La victoria de una vida es tomar su elemento
vulnerable y humano,
para tocar en el genio de cada ser viviente,
el rostro inaudito del Cristo,
y confirmar su poder sempiterno.

Amar, en la escasez amarga,

la fecunda y dulce palabra “amor”.

E. R. Aristy

EL PARAÍSO DE TUS PUPILAS

Al maestro y amigo
Eduardo León de la Barra




Peldaño,

tras
peldaño,
descalzo
asciende,
un corazón
encendido.


En lo más alto
de La Poesía,
se engarza
vivo
el paraíso
de tus pupilas;
ves al revés
de los espejos
que me mutilan.


Y subo,
en mi descenso,
subo verso,
tras verso...


Mi oscuridad,
mi finitud siena,
en la preñez florida de tu luz,

se posa, ave trémula,
desposeída del querer residir
en un enconmio dulce,
tan distante a mi dilemma
de existir en la opacidad
de las más callada arena.

E.R. Aristy

Motif

Motif
 Al niño sagrado

Del  meñique  cuelga
la bolita del mundo,

  con fascinación primigenia,
 juega con sus manos,
es un frondoso sueño
de donde brotan sus dedos
de tierra,
y
son, a su entender de niño,
el mismo palmo
para alcanzar el Cielo.


E. R. Aristy

LOS SUEÑOS, SUEÑOS SON

A mi hermano y amigo
 Carlos Aristy
Hoy te encontré

en medio de violetas africanas,
sobre una mesa de cristal entibiecían tus versos,
y te leí ávida,
recorrí la trayectoria de por lo menos una de tus lágrimas;
esa, la que se traba en el esófago y sube a tus ojos
en molinos de vientos quijotesca,
humana fibra poeta,
nacida
una noche cuando los sueños
animados como niños,
juegan a que son,
porque son,
porque se inventan a sí mismos.


Soñador,
sólo en la apariencia quimérica del yugo
se hunden los sueños,
vienen los arqueólogos a hacer sus hallazgos
te encuentran en una metáfora sagrada,
intacto, inalterado sánscrito de vida,
jeroglífico metafísico para discernir


como yo, aquí
he visto poblarse tu cielo
de aves blancas
y azules
y transparentes como la barrera del tiempo.

E. R. Aristy

INMENSA BREVEDAD

Yo soy
el color de la sangre
la negra noche
de sueños perforados,
pájaro que aprehendió sus alas
en el cautiverio del ocre,
la libertad nos carga sobre sus alas
a nosotros, los prisioneros,
los que en carencia
sentimos hambre,
y conocemos el vahído
de ir hundiéndonos,
suplicio,
litigios,
cerrojos,
el puño que nos aprieta
la garganta como a un aro frío.


El sol aúlla
su fiebre de eclipse,
y la muerte nos arroja
su tentación.



E. R. Aristy

LAS HORAS PRÓFUGAS

Horas sordas
horas prófugas
no escuchan el zumbido
de la piedra que se aproxima,
viene en las veloces corrientes cósmicas
a quebrar las rodillas de los colosos,
los amos-esclavos de la impiedad,
del paso voraz de la desesperanza.


Horas desamoradas con la puntualidad de la muerte,
impasibles relojes que han querido burlar
la intemporal consciencia del sueño,
vigilio,
no enmudezca la melancolía,
la inocencia,
el lamento de las horas marchitas
cayendo sus dedos en la fosa
d e s p a c i o s a m e n t e,
inexorable contagio de su beso,
su fiebre delirante,
horas de sangre,
torturadora cacofonía de las eras,
en su boca gigante no cabe la eternidad
ni la esperanza.


©E. R. Aristy

SOCIEDAD DE POETAS VIVOS