E.R.A.

11-11-11

2011-11-02T19:42:00.000-07:00

De Subtilitate Rerum

El tercer día de septiembre en el año dos mil cinco del siglo veintiuno, durante las primeras manifestaciones del terrorismo mundial y la grieta económica que abre al gran abismo de las clases. En la hora cuando dicen que lo bueno es malo y el mal es bueno; era del fín y del principio de portentosos giros. Desafiante pluma sobre la pesa. Era de un optimismo que resulta falso a su poder. Caprichoso péndulo sobre el silencio de los caídos en el cruce abismal. Sólo un puñado busca la salvación y el alimento para el hambre del espíritu. Era que precede al advenimiento de La Gloria.

La fiebre es alta y trastoca en delirio. Los corazones desolados sucumben a una cura rápida.
Locuras,pestilencias que residen en el hígado del mundo(consideradas casos aislados de depradación) son hoy la expresión fatídica de la ictericia espiritual.

En el año cuando los ángeles empiezan a llegar y a tomar sus puestos, nadie cree en nadie.
La prédica de los líderes y la propaganda de bienestar en los ámbitos sociales se contradice en el seno de los asuntos más íntimos. Cada cual hace su pacto con la época. Desastres abundan en el año marcado por el temblor y el vómito del mar. Hileras de cadáveres yacen envueltos en banderas de paz. Amanece igual que siempre en el día más raro. Una generación pregunta a la otra qué hora es, y es la hora de cortar otro árbol y desplazar lo nativo para eregirle otra rueda a la maquinaria del “progreso”. Es hora de explotar minas recónditas en el cerebro.
A fines de los tiempos, el gehena de una ciudad despierta las 24 horas recibe en su caldera a la basura biológica de centenares de viajeros del vientre. Celebran el día de los muertos. Cargan sus santos y sus villanos en el viacrucis que marca la huella digital de su reinado. Los titulares se tragan el diario acontecer de una crisis endémica e implacable. Demonios en forma de drogas recreativas se infiltran por igual en los vecindarios de los suburbios,en la cámara judicial, en las manos de los cirujanos y de los niños marginados. No se sabe por qué llorar. La sangre corre, las cabezas ruedan,ya no es chocante el parricidio ni la suerte del tráfico humano.

Los puertos de entrada al universo físico son los elementos. ¿Hasta cuándo viviremos la ansiedad de morir?

Los ángeles han llegado en la rueda apocalíptica de las eras, abren el telón del fondo. La realidad suprema es otra escena. La escena del mundo va cambiando,sobre el espejo se refleja la visión de un día diáfano, de un horizonte sin limites. Empero, la gente emigra como bandadas de pájaros que han perdido su radar interno, las naciones huyen a donde hay más de lo mismo.

MUSEO

2010-05-08T04:15:00.000-07:00

Mañana trémula

en la cavidad de las ramas,
un pájaro
late, azorado,
entre sus plumas,
los alelíes conducen el gorjeo
escénico de los capullos,
y de las flores afligidas,
desmayo
en el cenit,
en la espera
que en sus ranuras,
la noche, se haga líquida.

Amanece despacio,
brecha,
paralelismo blanco
entre las partituras,
el metal de tu voz
en lontananza
se cuela,
rasguillo de cáscaras secas
emite su disonancia raída,
como pañuelos
enjugan el sudor
de copiosos pensamientos.

Un gato
asalta la concreción de su hambre
y precipita las alas de las palomas,
su aleteo,
el canto angeli
afloja las bisagras

¿A dónde habrán caído los brazos
de las estatuas?
¿el escepticismo de Courbet?
¿Habrá algo tangible
que no trasformen las sales,
las calzadas de los sueños inasequibles,
el bemol del Tiempo?

E. R. Aristy

AVE DEL TIEMPO

2010-05-02T16:43:00.000-07:00

Autorretrato

En la cámara oscura
de tu transformativo soplo,
afloran mis corolas,
holograma de semblantes
en las laminas secretas de las mariposas,
fotografías del alma en su captura.

Tiempo,
poco a poco me visto en tus arrugas
me llevas a otra imagen que seré fiel,
yo te conozco Tiempo,
tus fragancias,
tus calzadas duras,
te entiendo, irremediablemente,
como al yugo.

Soy esa otredad de la que tu eres parte,
por debajo de tus alas, voy en pliegues,
me tocas y me ajas con tus plumas,
y sigo siendo yo más allá de los atardeceres.

Podría, tontamente, agarrarme
de la ilusión que son tus alas,
recortar los años
en un bouquet de fatuas lozanías

Te dejo tiempo en tu viaje de estaciones,
entre tus lunas de hielo y de estío,
bajo tu lluvia de azulejos,
te dejo.

En mi viaje de sueños
yo despierto en otra playa,
en otro río.

©ERA
E. R. Aristy

IDENTIDAD

2010-05-02T16:12:00.000-07:00

Anoche vinieron y me robaron la cara,
usurparon mis manos,
me violaron las piernas en mitad de la sala,
se llevaron mis fotos,
mi ombligo, mis orines de flores,
mi retina hinchada se rodó por la almohada,
y quedé a oscuras
como un embrión
en la matriz de mi cama,
y ví.
Ví la saciedad de la muerte;

una procesión de hormigas,
cargando mis ojos.

E. R. Aristy

AQUÍ TE ESPERO DESNUDA

2010-05-02T16:01:00.000-07:00

Aquí te espero desnuda,
hecha piedra.

Aquí te esperan mis manos,
con cada línea leída,
como poemas llorando
el hueco de tus manos.

Desnuda,
aquí te espera mi alma,
montaña,
flor en un libro,
luz polvorosa
que se cuela entre las telarañas.

Aquí me hundiré en el río,
como un mensaje sellado,
al otro lado del monte,
entre los juncos del alba.

Tierra,
de un caminito amado.

©ERA
E. R. Aristy

NAY

2010-05-02T15:53:00.000-07:00

Ney llora despacio
lluvia en el desierto interno,
catarsis de las entrañas
de un apocalipsis descorriendo su velo;
sus dedos se mueven en los espacios,
en los fragmentos de luz,
se pegan de las paredes,

se abren como un abanico,

una injuria a la Eternidad.

Ney canta y levanta
la pólvora, la sangre seca,
los crἇneos apilados del calvario,

Clic, clic,

las camaras y el AK-47

se enredan entre la miriada de ἇngeles.

Un loco grita "Gott ist tot“,
su cuerpo lo arrojaron en los templos,
se lo han dado a comer a los turistas
curiosos de espiritualidad,
valientes vienen a ver el drama
de la necedad circunscrita:

-Hayya Alas-Solaah and
Hayya Alal- Falah-

-Santa María madre de Dios
ruega por nosotros los pecadores-

-Barukh atah Adonai Eloheinu melekh ha‑olam,
she‑hehiyanu v'kiy'manu v'higi'anu la‑z'man ha‑ze.

las palomas,
los espíritus,
hábitos negros se mueven
entre los rifles,
y las verduras,
y el azafrán.

E. R. Aristy

Ney: Fluta de madera de simple construccion. El unico instrumento de aire en la musica arabe.

LA DANZA DEL DESTINO

2010-05-02T15:31:00.000-07:00

Hay dos cosas en el carácter del camino de los humildes;
los detentes y los próceres.

Los detentes distinguen a los próceres,
los próceres dan paso a los detentes
para que quede claro quién es quién en su propósito.

Y no hay prócer ni detente pequeño.

El humilde se distingue por su sabiduría silvestre
y su conocimiento del caos.

Y es que el caos del humilde
no es la confusión de los próceres y de los detentes,
el caos es fuerza pura,
la confusión, un caos premeditado.

Los detentes vienen a traer confusión y duda,
el prócer si es humilde atraviesa la confusión,
aprende a distinguirse de otros próceres,
digamos, menos dignos...

separa lo que es
de lo que
no es.
hace el humilde,
discierne el prócer,
habitan su propio caos,
y en ese claro fluye la música
y danzan, danzan con abandono
la danza de su destino.

E. R. Aristy

TIERRA MALDITA

2010-05-02T14:40:00.000-07:00

Es inútil explotar,
las protestas no cortan
la mano siniestra en la oscuridad de los túneles.

Es inútil sufragar la guerra
con los dones de la ONU,
achacarle al terrorismo
la cólera y la disentería de la paz.

Es inútil el insomne himno
a la patria de los masones,
las teorías movedizas de Hawking,
la complicidad del odio mundial,

Pese la zozobra fétida del Israel de carne,
las vísceras palestinas,
el Jerusalén de arriba, descenderá.

E. R. Aristy
©ERA

SOBERBIA

2010-05-02T14:20:00.000-07:00

Si la muerte fuera eso,
un desagüe,
si fuera dejar de respirar,
si la muerte llegara
cuando la necesitamos más.

Si la muerte fuera
ver al cuerpo languidecer
en la inexpresividad de unos ojos,
en el frágil compendio de las fuerzas,
escuchar su estertor hacer eco,
repartirse entre túneles,
su quejido incesante apretando
el timbre,
si fuera rápida
al sofocar con la almohada
llena de bocas, las narices,
y degollar la rabia como la flor del deseo...

Si fuera el silencio
de las ovejas malditas,
o el alarido fañoso de los puercos
en el frío hedor del matadero
al quebrarse las vísceras
bajo un yugo inmisericorde.

Hundir la daga del odio,
y ver chorrear la sangre,
sus patrones
en las piedras son testigos
de la soberbia a la que se es capaz.

Si la muerte fuera eso,
sucumbir accidentalmente al vacío,
una eliminación
que prevenga un juicio,
un final,
un suicidio.

©ERA
E. R. Aristy

TITILAR

2010-05-02T14:00:00.000-07:00

No me alcanza esta vida
para decir como amo
las noches de índigo estrelladas de Vincent,
lo luminosamente verde
de las hojas bajo la lluvia
blanda de los abriles,
el velo tenue de los ojos de los niños,
y tu iris sensual,
y tus párpados
inexorablemente pidiendo
que te alcance la vida.

©ERA
E.R. Aristy

CREPÚSCULO

2010-05-02T13:54:00.000-07:00

El crepúsculo abre sus alas,
y el Poema se adentra a su mar,
lleva su nave al medio de la tarde,
espera ver hoy la aparición de la aurora.

Se ase de sus bordes rubios,
quiere sentir en la boca su pezón,
rapto de su iris,
tocar su estambre,
ser
si tan solo un segundo suspendido
en su vientre,
la placidez
de su respiración.

Es humano querer
ahondar en el atardecer del ocre,
suspirar cariño bajo sus mantos,
desvestirla,
buscar la flor desnuda,
pasional de una noche azul.

Abrirla
entre delirios,
sumergirse en su perfume,
sucumbir como un niño en el secreto que la enciende.

Ser ave
en su trémula bóveda y atravesar,
dispersar el prisma de su corazón,
abrir su cúpula por la pasión de remontar su cielo,
y...¡volar!

©ERA
E. R. Aristy

FARFALLA

2010-05-02T13:44:00.000-07:00

Autorretrato:TITO

La muerte es puntual desde la concepción,
metamorfosis del niño y la flor;
del sueño al otro sueño,
en viajes largos,
viajes incomprensibles,
escaleras infinitas
hacia los delirios de la noche...
a la melancolía,
a los transfondos...
hacia los laberintos
que aprisionan,
viajes de libre alberdrío,
desfiguraciones y condenas,
fantasías y oraciones;
un viaje hacia una ciudad
que cierra sus brazos,
y se abre a las representaciones.

La fenomenología del Ser
nos mantiene clamando
por la vida
por la muerte
por el amor de Dios,
¡Dios!

E. R. Aristy

ZULEMA

2010-05-02T13:32:00.000-07:00

Quedémonos desnudos,
¿quién va a sospechar que nos quitamos la venda de los ojos
y las hojas que cubrían nuestros pubis?
deja que te explore el vientre,
no tenemos nada más que hacer afuera,
nada más que mirarnos soslayadamente
y hacer que pase la ilusión del Tiempo,
que se entreabran lentamente tus pestañas,
eso, eso es lo último que quiero sentir
cuando me rinda el cansancio,
tus ojos extraviados mirando que sé yo que cosa
de mis ojos tristes.

E. R. Aristy

HOLISMO

2010-05-02T12:59:00.000-07:00

El momento llega en su envoltura de carne,

nos colma de asombro su reloj de inefables luceros.

Aunque nos rompan,

el valor humano atestigua

en la hora desnuda,

la eternidad, inexorablemente blanca,

de su poema.

La flor que fuimos,

la flor que marchitó

en el espejismo.

Acalla, y escucha

la luz filtrarse en los albores,

develar el secreto de la siega

entre los arrecifes:

Cuando una semilla se pierde en el caos,

hay que dejarla caer y que se haga un propósito;

plantar un jardín en medio de las enfermedades de las guerras.

Hay un libro austero,

y un lucero cuelga de la medialuna,

una potencia sugestiva transforma;

capaz de crear, y de destruir,

capaz de recobrar la más remota memoria.

La victoria de una vida es tomar el elemento

vulnerablemente humano,

tocar su genio en cada ser viviente,

confirmar su poder sempiterno

al ejercitar, en la escasez,

la fecunda e inacabable palabra “amor”.

Es en el fuego interno de la fibra de los genes,

que Dios inscribe el amanecer de un poema negro.

Mediante una fe irreverente al medio,

al fin:

el semblante inaudito del Cristo,

no vacila en apagar nuestra sed;

el agua brota de la caudalosa

palabra “agua”.

La indolencia es el cáncer mayor,

el único cáncer que nos marchita.

Cualquiera que sea tu padecer,

sea lo que sea el tiempo,

¡sal y sé sal!

©ERA

E.R. Aristy

EL PARAÍSO DE TUS PUPILAS

2010-05-02T07:31:00.000-07:00

Al maestro y amigo
Eduardo León de la Barra

Peldaño,

tras
peldaño,
descalzo
asciende,
un corazón
encendido.

En lo más alto
de La Poesía,
se engarza
vivo
el paraíso
de tus pupilas;
ves al revés
de los espejos
que me mutilan.

Y subo,
en mi descenso,
subo verso,
tras verso...

Mi oscuridad,
mi finitud siena,
en la preñez florida de tu luz,

se posa, ave trémula,
desposeída del querer residir
en un enconmio dulce,
tan distante a mi dilemma
de existir en la opacidad
de las más callada arena.

E.R. Aristy

Motif del niño sagrado

2010-05-02T07:22:00.000-07:00

El motif
de un meñique de donde cuelga
la bolita del mundo,
mitad perdida en la niebla
mitad que se perfila en la distancia,
se mira las manos
con la misma
fascinación
del primigenio,
frondoso sueño
de donde brotaran sus dedos
de tierra,
y
son, a su entender de infante,
las mismas falanges
para medir la distancia al cielo.

E. R. Aristy

LOS SUEÑOS, SUEÑOS SON

2010-05-02T06:55:00.000-07:00

A mi hermano y amigo
Carlos Aristy
Hoy te encontré

en medio de violetas africanas,
sobre una mesa de cristal entibiecían tus versos,
y te leí ávida,
recorrí la trayectoria de por lo menos una de tus lágrimas;
esa, la que se traba en el esófago y sube a tus ojos
en molinos de vientos quijotesca,
humana fibra poeta,
nacida
una noche cuando los sueños
animados como niños,
juegan a que son,
porque son,
porque se inventan a sí mismos.

Soñador,
sólo en la apariencia quimérica del yugo
se hunden los sueños,
vienen los arqueólogos a hacer sus hallazgos
te encuentran en una metáfora sagrada,
intacto, inalterado sánscrito de vida,
jeroglífico metafísico para discernir

como yo, aquí
he visto poblarse tu cielo
de aves blancas
y azules
y transparentes como la barrera del tiempo.

E. R. Aristy

INMENSA BREVEDAD

2010-05-02T06:12:00.000-07:00

Yo soy
el color de la sangre
la negra noche
de sueños perforados,
pájaro que aprehendió sus alas
en el cautiverio del ocre,
la libertad nos carga sobre sus alas
a nosotros, los prisioneros,
los que en carencia
sentimos hambre,
y conocemos el vahído
de ir hundiéndonos,
suplicio,
litigios,
cerrojos,
el puño que nos aprieta
la garganta como a un aro frío.

El sol aúlla
su fiebre de eclipse,
y la muerte nos arroja
su tentación.

E. R. Aristy

LAS HORAS PRÓFUGAS

2010-05-02T06:02:00.000-07:00

Horas sordas
horas prófugas
no escuchan el zumbido
de la piedra que se aproxima,
viene en las veloces corrientes cósmicas
a quebrar las rodillas de los colosos,
los amos-esclavos de la impiedad,
del paso voraz de la desesperanza.

Horas desamoradas con la puntualidad de la muerte,
impasibles relojes que han querido burlar
la intemporal consciencia del sueño,
vigilio,
no enmudezca la melancolía,
la inocencia,
el lamento de las horas marchitas
cayendo sus dedos en la fosa
d e s p a c i o s a m e n t e,
inexorable contagio de su beso,
su fiebre delirante,
horas de sangre,
torturadora cacofonía de las eras,
en su boca gigante no cabe la eternidad
ni la esperanza.

©E. R. Aristy

SOCIEDAD DE POETAS VIVOS

2009-12-20T08:30:00.001-08:00

GUERRA DE DESGASTE

2009-05-02T17:55:00.000-07:00

Enigma of the masses

Rompió fuente la era,

y no hay paño que absorba

la sangre de la matriz

de esta primavera.

Parto en medio del aire;

en la altitud se divisa

la mansedumbre rocosa,

la exuberante vegetación

de la selva inmarcesible,

los viaductos de agua

emanan los hemisferios,
esta es la era cuando van

a arrastrarse, a cavar, a erigirse.

Desde la cima derrumba

el grito de los amos-esclavos,

el grito de la vida,

pujo que cae convulso al frente de la batalla.

Vigilia inútil en la atalaya,

una mano desde el interior

deja a las sombras entrar,

vienen cargadas de pestes

entre los panes del comensal.

Cuarta y decisiva guerra

por los terrenos baldíos,

la entrega de insignias

en la cena de los terratenientes,

los dueños de los bienes y raíces,

de la semántica y el calco

de las cigüeñas.

Procesión hacia los funerales,

las bodas,

el bautizo,

la circuncisión de los falos,

la incorporación de la inmundicia.

©ERA

E. R. Aristy

DIÓGENES

2009-04-24T14:33:00.000-07:00

Painting by
Robert Peluce

Te acabas,

te derrites como un suspiro en los labios de los ángeles.
Tu cara ha visto el loco palidecer de la injusticia,
y son tus propias manos las que se enredan
en el infranqueable duelo de las pupilas.

Tus manos se llenan del espanto que deja el paso absurdo del tiempo,
y te marchitas entre las flores siderales de un ocaso maldito,
sin tregua, avanzas al borde del infinito,
y te suicidas lanzándote al fuego de las estrellas
que cruzan los espacios;
memorias que descienden a un infierno bendito.

Quieres morirte en tu encierro,
no hablar de todo aquello que te delata
cuando fumas compulsivamente,
aquello tramontano y vulgar que nos une
en la médula del miedo.

Te malogras, Diógenes,
con esos aires de poeta mohoso
crispas las neuronas de los que sienten
que sus percepciones son indestructibles,
ven acá, mi buey, mi amigo.

E.R.Aristy

NO DEJARÁN DE VENIR

2009-04-08T00:40:00.000-07:00

Crescendo of The Heart
by Andrew Gonzalez

A Pedro Ferreira

Vendrán los ángeles
otra vez envueltos en llamas,
a sellar el corazón
de quien se detenga en aquel oscuro tramo;
inundando sus recesos,
con su aparición sublime,
la flor no muere jamás en su mano.

Vendrán seguramente
en el ocaso incierto,
a suscitar
en quien con embeleso vea,
la llama eterna, iluminar,
su frágil contextura.

Verán su plumaje efímero y suave,
disolverse,
dejar caer su mensaje de luz ,
en una pluma.

No dejarán de venir en el poeta,
la completa refracción del numen,
a encender las corolas
de las flores en la densa vastedad
de la noche seca y dura.

©ERA
E. R. Aristy

RUPTURA

2009-04-07T23:06:00.000-07:00

The Random Order of Things
by Neda Doany

En mi mano crece el bosquejo de una flor
en el desierto,
se abre copiosamente,
se llena su pistilo de pasmadas primaveras
como la aorta de quien cuelga a su yo
en el perchero.

¿Qué tan lejos fue la distancia
que recorrieron mis fuerzas
al romper de raíz?

Fui yo quien cayó
al lecho de mi moribunda pasión
a abrazar el pasado con su piel
de palabras punzantes
-como quien cae en un rosal
para sentir la tersura
y el rojo de la sangre perforar
la búsqueda de aquél olor simbiótico en la tierra,
y en las diminutas lágrimas brillantes
escondidas en tus ojos-

¿A dónde se escurrió
el salubre palpitar de tus pupilas?

¿Cómo pude dejarte y cargarte
en el vientre a gestar este
desmesurado abismo?

©ERAE. Roxane Aristy

INCISIÓN

2009-03-25T08:03:00.000-07:00

Los monstruos son creados iguales,
cubiertos con el soberbio traje de los ideales,
en la hora negra,
sus ojos brillan como puñales.

©ERA

E. Roxane Aristy

EL NÚMERO INCONTABLE DE LAS FLORES

2009-03-25T07:46:00.000-07:00

Painting by Kimberly Mae Moore

La noche alivia,
con sus emisiones de sueños,
con el confiado flujo
de paraísos risueños,
donde las flores taciturnas,
de pétalos pletóricos
en el lecho latente,
su fulgor,
fecunda.

Sobre el ábaco inerme,
hace percha un búho,
entre las mitades
de milgrana en jugos,
se desangra un grito,
un regurgullido augurio...

ERA©
E. Roxane Aristy

CUANDO MUERE LA TARDE

2009-03-06T18:39:00.000-08:00

A Carlos López Dzur

Cuando deshoja la tarde
su corola de luces,
entre lazos de brasas
del poniente sol,
se enciende la noche
asombrosa y suave,
lago suspenso
en el infinito
de su lecho azul.

En su ritmo ondulante
duermo,
flor,
bajo sus sombras
sueño sueños
en el centro de su fulgor.

Dentro,
inefable aparición de símbolos,
otredad de mi verso
traversa
el equívoco de la razón.

Cuando muere la tarde
en su melodía
y
quejumbrosamente
apaga su canción,
la música que arde
en las lejanías
fue toda tuya,
y fue, aunque
no lo creas,
fue también mía.

En la noche llena
de esa otra noche,
cerca de los astros,
en la lejanía,
tu canción hermosa,
mi canción vacía,
se escucha el susurro
de su melodía.

© ERA
E. R. Aristy

POEMA NEGRO

2009-02-25T06:02:00.000-08:00

A Sebastiano

Negra noche cae

tu cabellera en gajos misteriosos.
Aborígen negrura cavas despensas de luz,
en las cuencas de mis ojos.

A su cuna me llevas a palpar el luto,
el miedo,
el fuego negro en el fondo de tus ojos.

Tiembla la espesura,
sudoroso eclipse de mis huesos huecos,
en el oscuro horno de brasas coces
aquello que solo puede nacer de tí; luminoso.

©ERA

E. Roxane Aristy

JARABACOA

2009-02-22T19:13:00.000-08:00

En rapto profundo asciendo a tu montañoso cielo,
alpinista sudado de gozo en tu frío tope,
los cadillos en mis pies,
en la cabeza un halo de místicas mariposas.

En tu vacío,
volando,
mi pecho también es ave.

Remóntame
en tu elipsis de fauna y flora.

Mi nave oscila en tu voz,
limpio canto,
poema al sol.

la noche emerge azul,aire sereno,
y yo me reclino en tu tibio vientre
tarareas, Jarabacoa,
una canción por siempre nueva.

©ERA
E. Roxane Aristy

El FENÓMENO

2009-02-22T13:48:00.000-08:00

DEFIANCE
painting by Paul Booth

A Franz Kafka

Si abriéramos sus piernas,

veríamos

un pene grueso languidecer

en la mueca de los labios

de su vulva.

Abortos inducidos,

canceran los viaductos de sus pechos.

Fetos petrificados

entre las paredes de templos al mutismo,

se esconden, y dejan cicatrices en la gruta de su útero.

Rabiosa, se ha cundido

de amibas

que alimentan pus en la viscera de su lengua.

Segrega un vaho cuando recuerda

la malsana mirada

que le vió nacer.

Ignorando a su grotesca forma,

se aprovecharon

de su incapacidad,

y la preñaron de odios

y de incestuosa codicia

por poseer los huevos.

Quizás, rompiendo

todo esquema

del tiempo,

se iría el diablo,

el tesón que la precipita

a comerse los dedos,

a cortarle las pestañas

a las mariposas

para confeccionarse

un guante de plumas,

que cubra en los cuajos de la sangre,

su protuberante verdad.

La norma le provoca espasmos,

la hace agitar y sobar los muslos,

sin lograr alcanzar con su boca,

el desmayado miembro que la perturba.

©ERA

E. Roxane Aristy

MEURT-DE-FAIM

2008-11-28T19:48:00.000-08:00

Amanecí

flor de carne,

diminuta chispa

de la piedra

en mitad de la calle,

como una lágrima

en la brizna,

incrustada

en la protuberante zanja

de la Civilización,

harta de todo,

muerta de hambre.

©ERA

YO, SUEÑO IMPOSIBLE

2008-11-28T09:51:00.000-08:00

Al gran y campante Soñador, Jehovah

Yo,
sueño imposible,
mortal,
y miserable yo,
quimera,
mitificada porción,
a los pies sublimes
de la suma posibilidad;
¡Dios!

E. R. Aristy

MITOSIS DE LA POESÍA

2008-11-28T09:29:00.000-08:00

Como un enfermo de lunas,
de estrellas espirales en la noche,
adentra lentamente al río,
a sus aguas de sangre,
a su pus de tuétano...

Siente su saliva,
su sabor a flores marinas
hediondas a barcos,
a submarinos de hiel,
como hígados vomitados
a la inclemencia del sol.

Adentra a ese río
hasta cubrir la coronilla,
sumerge tu delirio
de inequívocas auroras,
arrastra hasta su fondo
tu melancolía de pecera rota.

Abre la negrura
que anocheció tus ojos,
vacía en las salivas
de Mitosis
la flora de tus intestinos.

Suelta tus ajes,
tus oyeres pasmados,
conduélete
de la piedra
atada a tu garganta.

Como un enfermo de vida,
adéntrate a las aguas,
disuelve en su caos
la justicia de las esperanzas,
cómetelas como a grillos
en la selva,
destapa esa congestión
de sumideros públicos,
de moscas intrusas.

Báñate y limpia tu cojera.

Deja a tu oído ver,
y que escuchen tus ojos,
anda,
¡levántate!,
divide el litoral.

¡El Cielo y la Tierra ya han acontecido!

©ERA
E. R. Aristy

I S T M O

2008-10-31T20:23:00.001-07:00

Nacer no es suficiente,
En los espacios,
entre las brechas

de rocas crecientes
se desliza un viaje;

Ave del Tiempo,

surgen un día tus alas,

¿qué traerá tu pico?

¿Cuándo,

en qué momento

se abren los cráteres,

la boca inanimada

del precipicio?

En el libro de la muerte
está mi nombre inscrito,

sujeto a amar

aquello que se desvanece

en las caracolas

de los crepúsculos…

Entonces,

¿qué es el Tiempo,
y qué son sus signos?

¿A dónde se va a morir

al final del día?

¿A dónde se arriba

y se monta carpa?

¿En qué páramo se come

del árbol de la vida?

Vida que se anida entre las grietas
donde crecen silvestres las esperanzas.

de su inverosímil eje

crece mi pistilo.

Amo verla pura
y salvaje,

balbucientes nidos,

E. Roxane Aristy

A FRIDA

2008-10-31T20:06:00.000-07:00

La hilacha que se hala de la piel,
nos desentraña.
Esta es mi condición
con la iconocidad de la existencia.
Pero, yo no empiezo ni termino en un vestido,

yo soy un sueño.

E. Roxane Aristy

PÁJAROS DEL PARAÍSO

2008-10-31T13:27:00.000-07:00

A la Evelina de los ojos "rosados"

El mundo se acaba en tus pestañas,
se apaga cuando bajas los párpados,
al escuchar el címbalo vacío
de las bisagras.

Dejas las flores en su hábitat de lunas,
no te las llevas a la oreja
para escuchar la historia del rocío,
madrugas, a ser testigo del secreto de su origen,
y son las flores las que te han visto palidecer,
atravesada por una emoción,
doblarte y recoger tus pupilas
como a botones
perdidos entre estrellas.

El mundo se triza
en azulejos,
tus ojos cuelgan,
maduran prohíbidos
en el endeble hueco
de los abismos,
los riegas
a orillas del desierto,
como a semillas.

©ERA
E.R. Aristy

EL ARCO DE TUS BELLOS OJOS

2008-10-27T13:48:00.000-07:00

Ayer fue muy rápido.
Se esconde en algún pliegue de las sábanas,
hay momentos que vemos al tiempo moldear las siluetas,
inefablemente en su flama.

Sobre la mesa,
blandas palabras cuelgan del cielo raso,
como las trenzas sueltas de una planta,
reposan en los libros.

En el fondo de las tazas,
en el cobrizo aro de algún pensamiento,
se dibuja la vida,
leerlo, sería adivinar
cuan serio fue todo aquello que tocaron nuestras manos.

El tiempo,
sus vestimentas sueltas sobre la mecedora,
ajan quizás las coyunturas,
el desdoble de aquél beso,
comiéndose la desnudez de mis brazos.

Recorrido de tenue luz sobre los arcos
de tus bellos ojos,
deshojando la amapola del día,
desvaneciendo en la claridad del celaje,
la frágil ternura de tu sonrisa.

Adentro,
su cera dulce hace un charco caliente,
su luz danzante desvanece las alas de las polillas
y se escapa en el desenlace de nuestros dedos,
expira su curso en algún recodo silente,
omiso a la doblez
que me aprieta mi corazón ...

Veo al tiempo correr con bríos,
hacer su salto tímido al intrépido ardor de mi vientre.

Al volver, arrastrando sus pasos,
su danza triste,
fue verdad que fue nuestro,
cayó maduro-sueño en la boca-
fue verdad que nos gustamos mucho,
fue verdad que nos quisimos poco.

E. R. Aristy

MÉDULA

2008-09-02T11:41:00.000-07:00

Era de agobio, de velocidad espeluznante,

maravillosamente abierta

en el fondo de las pupilas en un instante.

Venas de ríos y de nervios,

marea que desemboca en el azul envainado de la médula,

y cuaja invisible la visión de nuestros huesos.

Era quebrando troncos,

arrancando raíces,

extinguiendo la lengua de sus fuegos,

con la brevedad inocular

que la propale a querer reinventar

con manos de incautos la ley,

el tronar supremo del mástil,

la fuente molecular,

su caída al vientre de la Tierra.

Un cuerpo de su concepción corruptible,

un implante,

jardín de injertos,

una selección de embrión donde crear basura vital,

disponer a un grado imbécil de las almas,

de la diminuta copa de la vida hacer un negocio,

una política,

una apropiación federal,

alquimia prejudicial,

prepósteramente haciendo artificios,

haciendo de lo esencial,

del heredado ramo de arquetipos,

del derecho intrínsico,

y único del Ser,

un experimento absurdo.

La yema de la vida se nutre de albumino,

Le nacen venas por donde el alma corre a confluir en el ocaso,

salpicada de estrellas se baña bajo la lluvia,

embebida de lunas se mece entre los matorrales.

Se yergue emotiva,

autónoma,

a dar su primer paso hacia la onírica dimensión

de su desnuda vulnerabilidad,

hacia la crisálida laguna donde se esconde su rostro,

el secreto emergente de su nombre.

PENETRACIÓN

2008-09-02T11:36:00.000-07:00

Creo que tú sufrías de lo mismo,
ese susto de vernos desnudos
bajo la luz del poste sonámbulo de la esquina.

Esquina convergente
que hace blandas las aguas duras de la calle,
y allá, al final,
entre las sombras,
el borde extasiado de tus ojos,
entreabiertos,
desandándonos,
penetrándonos
un camino.

©ERA
E. Roxane Aristy

EL VIAJE

2008-09-02T11:31:00.000-07:00

Howard Weingarden

Hay brechas que succionan los sentidos,
cuya revolución traspasa la médula,
caminos sin señas de una cerviz rara.
Uncanny!
Un Borges deambulando en el símbolo del Aleph,
presencias desprendidas de sus luces,
transmutando en el puente de Varolio,
allá, en los lagos de sombras,
entre los hemisferios de la mente.
Sigilo en la vigilia de los siglos,
la historia gotea su sangre en la copa gigante de la muerte,
y ¿quién soy yo para salir por otro pasadizo?
La historia vierte su sangre en la copa diminuta de la vida,
y
¿quién soy yo para soñar lo eterno?

ERA©E. Roxane Aristy

CIRQUE

2008-09-02T11:24:00.000-07:00

Los primeros en aparecer son los feroces,
les consume el terror de la blandura,
la ingenua desnudez,
la certeza de las flechas perdidas.

Derrumba la niebla
sobre algún sendero,
se traga la mitad de la luna,
borra las empalizadas
de los siglos,
y uno a uno aparecen
en su uniciclo
los arrebatados,
los que en parasoles
embarcan hundirse en la espesura,
y repentinamente se les ve
ascender
entre las olas del humo.

Son surfistas de sueños
enterrados en los precipicios de las cumbres.

Sus platillos emiten
el sonido de los zipers,
abren y cierran
dejando caer
de sus mochilas el disfraz de los colores,
papalotes como pájaros de papel
que aparentan irse a pique.

II

Sucede el camino desde que se borra,
desde de que se le quitan
las bisagras a las puertas,
y las ventanas son marcos que esperan
llenarse con los semblantes;
aquel asomo irrenunciable
que derrama el tálamo.

III

El cuarto es menguante,
exprime de los ojos del testigo
la luminaria oculta,
enmudece el palpitar del martillo,
joroba el cuello de la hora engreída,
y hace toser al mudo palabras.

Interpretación de abanicos,
el calor languidece los dedos
sobre el teclado del piano,
y sobre el lecho
del climax de la resolución
es posible
morirse en una sonrisa,
tupir los recodos
con las plumas de las alas
en las habitaciones contiguas,
herejemente arrepentirse
de no haber salido hoy
a contemplar el desordenado
fulgor de las estrellas.

Es posible entender las piedras del río,
donde cayeran, copiosas,
las obscenidades y las exigencias
de las perfidias.

IV

Lectura de señas
en los callejones,
en los ingenios
de cañas en cuadritos.

Pero,la rabia de los feroces es un estruendo
a la par de la indulta caricia de los piadosos
comprometidos con La Verdad,
con La Ley,
y el regocijo del fondo de sus muslos.

El emporio del mundo acuña
el cofre de las empatías,
se aprende el sonido de la gotera
al esculpir la gruta,
conoce una lamosa tranquilidad
donde transita la maña
colgada en sus versos invisibles.